Poema en el que se habla de lo insignificante

                                    POEMA EN EL QUE SE HABLA DE LO INSIGNIFICANTE

                                  Esta mañana la belleza es insignificante.
                                  Una mesa de madera en una casa de Belfast es insignificante
                                  porque una mesa esta quieta y puede ser tortuga y ser lenta
                                  al cruzar un puente que une lo útil con las chimeneas de
                                                          la poesía.
                                  Otra mesa hecha con la madera del mismo árbol
                                  en la buhardilla donde soñó Nezval en Praga
                                  es insignificante para el que sentado en la taberna en un
                                                        puerto de Noruega
                                  ha abandonado su último sueño y piensa en un barco
                                                         hundido.
                                  Todo lo que es probable es también insignificante,
                                  el cabezal de la cama donde no durmió Rilke en Génova
                                                        es insignificante,
                                   la almohada de barro y el arcón de tablas donde esta Pessoa,
                                   el mascarón de proa que abrió el armario de los mares a
                                                        Neruda.
                                  Esta mañana la belleza es insignificante,
                                  la madera que arde, la corteza del nido del violín,
                                  el lápiz de palo de Chagall, las pajaritas de papel
                                  que echó a volar Virginia Woolf antes de cruzar el agua.
                                  Un árbol no es un árbol si no hubo en él materia de lo
                                                        insignificante,
                                  insignificante es el pájaro en las ramas del árbol de la vida,
                                  el pájaro con pico de alfiler en la solapa con escarabajos
                                                       de Verlaine,
                                  la niña pájaro que pinta con pincel el jardín de los cerezos
                                                       de Chejov.
                                  Lo insignificante es una hoja en blanco, el saxofón sin aire,
                                                         el collar sin pez,
                                  insignificantes los colores en la madrugada marchita de
                                                          los cines,
                                 el vocalista de la orquesta de los pueblos que canta baladas
                                                          en inglés,
                                  oh my love, oh my love.
                                  Esta mañana la belleza es insignificante,
                                  el río Moldava al pasar por Praga, el palomar, el gato de
                                                         mediados de abril,
                                  lo que hubiera podido ser y lo que fui,
                                  el ruiseñor de China en las mezquitas rojas del anochecer,
                                  la red de coleccionistas de mariposas, el bosque azul de
                                                         los barrios pobres.
                                  Lo insignificante, una rosa de papel en un jarrón de plástico.


                                              Alexandra Domínguez   La conquista del aire

Pájaros poema de Juan Carlos Mestre

                                                             PÁJAROS

                                  Eso basta, de una isla a otra los poetas se dicen palabras al oído

                                  como mosquitas muertas esperan la lengua del camaleón

                                  pasa el camaleón ¡zas! se convierten en grillos en mariquitas

                                  cocuyos llenos de luz verde como la menta

                                  los poetas ciervos voladores blancos negros

                                  me refiero al uniforme de plumas

                                  esas niñas siamesas de la dinastía del astrolabio

                                  un corrillo de tábanos en las orejas de la eternidad

                                  entre páginas a ras del amanecer su lanolina

                                  no hay otra cosa igual en cien millas a la redonda

                                            Juan Carlos Mestre del libro La bicicleta del panadero

El poeta es un asunto allí en lo invisible

                                     EL POETA ES UN ASUNTO ALLÍ EN LO INVISIBLE

                     Ese hombre es invisible, su materia de alondra es
                                              invisible,
                     anda en lo invisible con pasos que hacen ruido en las
                                              calles invisibles,
                     come cosas invisible, respira lo invisible, paga con
                                              monedas invisibles,
                     El poeta es un asunto allí en lo invisible, cruza ríos
                                              invisibles,
                     se acuesta con mujeres invisibles, habla con palabras
                                              invisibles,
                     en su corazón la melancolía es invisible, piensa en cosas
                                             invisibles,
                     lee a Kavanagh que escribía libros  invisibles,
                     por ejemplo esto es invisible : My soul was an old horse
                                          offered for sale in twenty fairs.
                     Su furia es invisible, su tempestad también es invisible,
                     trabaja en una fábrica invisible, gasta sus codos en
                                          mesones invisibles,
                     Teiller era invisible, Parra casi es invisible, nadie ha
                                           visto a Rojas.
                     Los obreros brindan al final de la jornada con jarras
                                          invisibles de cerveza,
                     los solitarios se hospedan en hoteles invisibles, llaman
                                          por teléfono
                     a chicas invisibles, esperan en esquinas invisibles a otros
                                          invisibles.
                     En el verano la lluvia es invisible, abren entonces un paraguas invisible,
                                         se van a provincias invisibles a leer poemas invisibles,
                     se encuentran en un parque con alguien invisible, aman
                                         lo invisible.
                     El poeta es un asunto allí en lo invisible, este mismo
                                         poema es invisible,
                     un espejo es invisible, la ciudad en la que vivo es
                                         invisible,
                     lo imprescindible y lo insignificante, eso es lo invisible.


                                                    Alexandra Domínguez del libro La conquista del aire

Poema Barco de Papel

                                                                BARCO DE PAPEL

                                         Alguna vez yo fui una persona sencilla,
                                         una persona sencilla lee sencillamente algo alguna vez,
                                         lee El jardín de los cerezos y tiene recuerdos,
                                         el recuerdo es ahora semejante a otra página leída alguna vez
                                         por alguien que huye de esos mismos recuerdos.
                                         Yo fui alguna vez una persona sencilla,
                                         llevaba la brújula de la sencillez en el bolsillo
                                         como el violinista lleva su soledad en el estuche de caoba,
                                         llevaba el pájaro de la buhardilla de Verlaine,
                                         el día que no tuvo importancia, el día simple,
                                         el hermoso día sencillo del clarinetista yiddish
                                         que oí una tarde, alguna vez, en Londres.
                                         Ciertamente la vida es un barco de papel,
                                         esa misma página de Chejov, a la deriva,
                                         doblada como la historia de mi corazón en cuatro.


                                                     Alexandra Domínguez
                                                      del libro La conquista del aire

Lennon poema de Juan Carlos Mestre

                                                                      LENNON

                                         

                                                                     Father, you left me, but I never left you...

                                      En Liverpool, bajo el bombardeo nazi, nació John Winston.

                                      Tan pronto el padre dejó de dar señales de vida,

                                      su madre le compró una armónica.

                                      John Winston tenia diecisiete años

                                      cuando a ella la atropelló un policía ebrio.

                                      John Winston dejó de cortarse el pelo

                                      y siguió tocando la armónica en casa de su tía Mimi.

                                      Padre, tu me abandonaste, pero yo nunca te abandoné a ti...

                                      Luego le dio por ponerse unas gafas redondas

                                      y hacerse una fotografía sujetando a un cerdo.

                                      John Winston conoció a una japonesa

                                      bastante poco atractiva pero que era la bomba.

                                      John Winston se creía más popular que Jesucristo.

                                      John Winston fue nombrado Caballero del Imperio Británico

                                      y le regaló su condecoración a tía Mimi

                                      que la colgó con orgullo en la pared, encima del televisor.

                                      Un tal Chapman le pegó seis tiros el 8 de Diciembre de 1980.

                                      Esa misma noche , a las 23:15, John Winston fue declarado ¿muerto?

                                                                 Juan Carlos Mestre La bicicleta del panadero

Brooklin

                                                        MEDIODÍA EN BROOKLIN

                         En las calles de Brooklin
                         la poesía es una ficha de teléfono para hablar con Dean.
                         Por las calles y puentes de Brooklin
                         las tristeza es un tranvía que para en todas las esquinas,
                         entre la Cuarta y la Séptima calle hay once paradas de
                                          tristeza,
                         entre el trompetista amigo de los alces y el carro de los
                                            helados, doce.
                         En las calles de Brooklin
                         los agentes federales se peinan  con barbas de ballena,
                         se pintan los labios con pólvora roja y carmín de acero.
                         En las calles y las avenidas y los callejones de Brooklin
                         los muchachos negros encestan la manzana de la geometría
                         en el aro vacío del crepúsculo, bailan junto a los transistores.
                        Algunas veces tienen miedo, algunas veces Martin Luther
                                               King
                         sale de su baúl de flores y toma el tranvía entre la Cuarta y
                                               la Décima.
                         Entre la Cuarta y la Décima como todo el mundo sabe
                         hay tres semáforos, diez mendigos y varias paradas de tristeza.
                                               En las calles de Brooklin,
                         en las buhardillas de los edificios del barrio de Brooklin
                         Los chicanos riegan con lágrimas sus macetas de marihuana.
                         El agua no llega tan arriba, el agua de lavar las manos,
                         el agua de cruzar los ríos, el agua de limpiar por cuatro
                                                centavos
                         todos los ventanales de cristal entre la Quinta y la Séptima.
                                          En las calles de Brooklin
                        los puertorriqueños llaman a la tristeza como la llamó
                                         Cervantes,
                        boina azul llaman también los puertorriqueños a la tristeza,
                        entre la Cuarta y la Quinta, entre las Seis y la Décima.
                        En los subterráneos y en los rascacielos de Brooklin,
                        por el aire oscuro que se asfixia en los tubos y el aire blanco
                        que respira la nieve de nevar en las reservas sioux.
                        Por las autopistas y los senderos que cruzan los campos
                        de algodón
                        y lo que no es territorio de ardillas ni patria del bisonte,
                        por la frontera y más allá de la frontera hasta donde
                                       llega Brooklin,
                       en la Cuarta esquina entre la Dos y la Séptima
                       donde espera el mediodía su tranvía, humilde y triste, Lincoln.


                                                                     Alexandra Domínguez
                                                                     La conquista del aire

Poema de Rosamel del Valle

                              Día domingo, en noviembre, las palomas duermen en
                                      el aire,
                              Bajo un sol tan delgado, enfermo, sin familia.
                              Las gentes vuelven la cara para oírte, para ver quién
                                      sueña
                              Tan cerca de sus oídos poco acostumbrados a estas
                                      cosas.
                              El viento se abre paso, azota las hojas, escupe, sujeta
                                      las palomas.
                              Nadie sabe. Y tú hablas. Conversas con personas
                                      invisibles, con personas
                              De otro día, de otro color, vestida con otros trajes.
                              Dificultades, por cierto, actos que responden a obscura
                                     paciencia ;
                              Y sin embargo, brillantes formas, admirables trabajos.
                              Podrías decir que has tenido de huésped a una estrella,
                              A una planta, a un insecto, a un océano, a un pájaro,
                              En tu casa ,por entonces, a la entrada de la noche.
                              Que sabor de los vinos, qué luz del pan de los bosques;
                              Qué niñas, qué jóvenes, qué caballeros, qué señoras ;
                              Qué danzas a son de cielo, a orquesta de árboles;
                              Qué salas espaciosas, qué cantos, qué conversaciones.
                              Sólo que tu casa está a la entrada de la noche,
                                   sólo que tu casa está cubierta de tierra,
                              De hierbas, de plantas que no pueden acompañar a la
                                    lluvia.
                              El viento se abre paso, golpea las piedras, despierta a
                                    las arañas.
                              Las gentes vuelven la cara para ver quién sueña en el aire.




                                      Rosamel del Valle del libro La visión comunicable