viernes, 27 de marzo de 2015

Nicanor Parra o el arte de la demolición, Niall Binns



                                                        Acuarela de Juan Carlos Mestre

"La comicidad de Parra, sin embargo, no conduce a una risa segura de si misma y facilona, sino a una carcajada que duele, un desafío histérico pero vital al mundo enajenante de las grandes urbes urbanas y al lúgubre reino de los "tontos solemnes". Asimismo, la suya no es realmente una poesía conversacional . Maneja, es cierto, el tono y el lenguaje cotidianos de la poesía popular tradicional en Chile (instruye a su hermana Violeta en sus primeras pesquisas folclóricas , y ella pone música a poemas suyos como "El hijo arrepentido" y "La cueca de los poetas") ; se nutre, además del talento  intermitentemente coloquial de Eliot, Pound y Auden. Pero el resultado dista enormemente del engendro prosaico de tantos poetas "claros" y conversacionales.
"El que habla en los antipoemas no es un hombre común y corriente, que conversa en un lenguaje común y corriente, sino una compleja y cuidadosamente trabajada caricatura  : un ser solitario que vaga a la deriva por la gran ciudad, fascinado, horrorizado pero poseído  por lo que ve ; un ser que necesita  pero no puede creer ni en Dios ni en Marx ni en Adam Smith ; y lo más importante, un ser ya incapaz de articular un discurso coherente, que quiere contar una historia o pronunciar un discurso fúnebre o invitar a los amigos a una fiesta o denunciar los vicios del mundo moderno, pero se distrae, se disgrega, se pierde por las ramas. Zarandeado por los ritmos urbanos, mareado por los mass media, el yo antipoético se fragmenta  y su voz de individuo se disuelve en un delirante collage de voces e imagen es ajenas."

                                                                     Niall Binns 
                                                                    Nicanor Parra o el Arte de la Demolición

viernes, 20 de marzo de 2015

Poema Exvoto de Oliverio Girondo










                                                                    EXVOTO

s                                                                                     A las chicas de Flores

 Las chicas de Flores, tienen los ojos dulces,como las almendras azucaradas de la confitería del
           Molino, y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposas.

      Las chicas de Flores, se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse sus estremecimientos,
            y si alguien las mira en la pupilas, aprietan las piernas, de miedo de que el sexo se les caiga
            en la vereda.

Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones, para 
           que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas, y de noche, a remolque de sus mamas
           - empavesadas como fragatas - van a pasearse por la plaza, para que los hombres le eyaculen   
            palabras al oído, y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas.

Las chicas de Flores, viven en la angustia de la que las nalgas se les pudran, como manzanas que se
             han dejado pasar, y el deseo de los hombres las sofoca tanto, que a veces quisieran   
             desembarazarse de él como de un corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a        
             pedacitos y arrojárselo, a todos los que les pasan la vereda.


                                                                                   Oliverio Girondo, Buenos Aires, Octubre 1920.
                                                                                                      En La Masvida (poemas escogidos)

         


                                                      Acuarela de Juan Carlos Mestre


jueves, 12 de marzo de 2015

Contra el fanatismo, Amos Oz


                                                       Acuarela de Juan Carlos Mestre




   "El fanatismo es más viejo que el islam, que el cristianismo, que el judaísmo. Más viejo que cualquier estado, gobierno o sistema político. Más viejo que cualquier ideología o credo del mundo.Desgraciadamente, el fanatismo es un componente siempre presente en la naturaleza humana, un gen del mal, por llamarlo de alguna manera. "
                                                       
                                                                          Amos Oz de su libro "Contra el fanatismo"





Amos Oz, (Jerusalén 1939) hijo de emigrantes judíos rusos y polacos, novelista, ensayista y colaborador en la prensa israelí, está considerado como uno de los escritores e intelectuales más prominentes de la actualidad. El año 1954 entra a vivir en el Kibutz Julda. Estudió literatura y filosofía en la Universidad de Jerusalén.

viernes, 6 de marzo de 2015

Insulas, poema de Alexandra Domínguez


                                                                          INSULAS

                    No te quedes al borde de las cosas le dijo la señorita Emily
                    a la señorita Bishop, pero tampoco avances imprudentemente
                    hacia el abismo de las palabras, le dijo la señorita Bishop
                    a la señorita Emily. Las dos se perseguían como el si y el no
                    de una margarita, ambas tenían una colección de mariposas
                    con las insinuaciones. No te ilumines con lo celeste
                    le dijo la gótica a la señorita mapa de isla,
                    así se hablaban tuteándose con la oscuridad
                    las humildes campesinas en la feria del sol

                                                         Alexandra Domínguez,del libro Poemas para llevar en el bolsillo

domingo, 1 de marzo de 2015

1909 poema de Apollinaire


¡




                                        
                                                                         1909

                                                    La dama llevaba un vestido
                                                    De otomán violeta púrpura
                                                    Y su túnica bordada en oro
                                                    Se componía de dos tablas
                                                    Con el broche en un hombro

                                                    Los ojos dos ángeles danzantes
                                                    La dama reía y reía
                                                    Su rostro lucía los colores de Francia
                                                    Los ojos azules los dientes blancos los labios
                                                              muy rojos
                                                    Su rostro lucía los colores de Francia

                                                    Llevaba un escote redondo
                                                    Un peinado ala Récamier
                                                    y los hermosos brazos desnudos

                                                    Es que nunca sonará la medianoche

                                                    La dama vestida de otomán y violeta
                                                    Y con una túnica bordada en oro
                                                    De redondo escote

                                                   Paseaba sus rizos
                                                   Su diadema dorada
                                                   Y arrastraba sus zapatitos de hebilla

                                                   La dama era tan hermosa
                                                   Que no te habrías atrevido a amarla

                                                   Yo amaba a las mujeres atroces de los barrios
                                                          enormes
                                                   Donde nacían cada día algunos seres nuevos
                                                   El hierro era su sangre la llama su cerebro
                                                   Yo amaba si yo amaba al pueblo hábil delas máquinas
                                                   El lujo y la belleza no son más que su espuma

                                                   Aquella hembra era tan bella
                                                   Que daba miedo verla


                                                                                           Apollinaire





                                                    La cordillera en mangas de camisa