Rosamel del Valle ;Crónicas de Nueva York

                                                              Las palabras se descalzan

                                                

                                                 LA RUEDA DE LOS RECUERDOS

"En el Village encantado. En el centro de Nueva York de otro mundo, puesto que allí no arden las hogueras del dios Dólar, sino las de la locura sin nombre.Allí donde todavía es posible ver pasar a un hombre con un ramo de flores, camino de una cena, de una boda o de un entierro.Allí donde aún resuenan las escenas trágicas o pintorescas  de Brueghel el Viejo o el Joven, o donde una joven Sara Bernhardt sueña todavía con la  Dama de las Camelias, o donde la mucho más joven delira con un teatro de adoración y de exaltación que vaya todavía un poco más lejos que el de Eugenio O´Neill o el de Jean Paul Sartre. Allí donde el pintor adolescente viaja por el pasado en dirección recta hacia el porvenir y sin que sienta la necesidad de nadar a brazadas  soberbias sobre las aguas ajenas.Allí donde el  músico solitario se gana la vida de "copista", lo que le impide perder el tiempo pontificando en los cafés, pero lo que le arrastra a continuar  llenando su cuaderno de sonatas o sinfonías, muchas de las cuales  suelen estallar de pronto en las salas del Carnegie Hall, la primera colina de la Tierra Prometida".  

                                                                                                 Rosamel del Valle

                                                                                                 (La Nación, , 16 de Enero de 1947)

Rosamel del Valle  (Curacaví 1901 Santiago de de Chile 1965), está considerado uno de los poetas más importantes de las vanguardias latinoamericanas. Vivió en Santiago hasta 1946, año en que viaja a Nueva York, contratado en la Oficina de Publicaciones de Naciones Unidas. Autor de una docena de libros de poesía, más algunas novelas, un libro de cuentos y ensayo sobre la poesía del poeta chileno Humberto Díaz-Casanueva.Desarrolló paralelamente un intensa labor como cronista de varios medios de prensa, destacándose en este aspecto los envíos que realizaba para el diario La Nación de Chile.

Poema ,Balada del Bandolero

                                                                        Anabasis   

BALADA DEL BANDOLERO  

No es fácil encontrarse con un hombre que sea como Búfalo Bill

pero que no sea Búfalo Bill.

Que sea el hombre más fuerte de todo el estado de Michigan

pero que no viva en Michigan.

Que sea el más veloz de los vaqueros desenfundando su revólver

pero que no tenga balas en el revólver.

Que venga cabalgando desde las praderas y no tenga caballo,

entre en una cantina y no tenga sed,

pero que tenga piedad si alguien desenfunda

sin más derecho que el de caer fulminado.

Ciertamente no es fácil conocer a un hombre que sea como Búfalo Bill

pero que no sea Búfalo Bill.

Que sea respetado por los jefes sioux

como aún se respeta en las montañas al águila blanca.

Que sea el más hermoso de los amantes de todo el estado de Michigan,

desde Minessota a Nuevo México,

desde la hebilla de plata de su pantalón

a las Montañas Rocosas de los predicadores del estado de Utah.

Quiero decir que no es fácil enamorarse de un hombre

que persiga cuatreros,

que no es fácil acostarse con él y dormir en sus brazos

y soñar con bisontes,

que tenga una mirada salvaje

pero no sea un salvaje.

Un hombre en los alrededores de Búfalo Bill

que no sea un viejo chacal olvidado bajo la placa de un sheriff,

que asalte almacenes

y compre flores los sábados con dinero robado.

Un hombre que llame a la derrota derrota

y al fracaso le llame fracaso.

Quiero decir, eso quiero decir, que no es fácil.

                                                                                  Alexandra Domínguez

                                                                                  Del libro La conquista del aire

Poema de Paul Celan

                                  

                                                      EN ALTA MAR

                                         París, el barquito, está anclado  en el cristal :
                                         así comparto contigo la mesa, bebo en tu honor
                                         Bebo hasta que te reluce oscuro para ti mi corazón,
                                         hasta que París  navega en su lágrima ,
                                         hasta que toma rumbo hacia el lejano vuelo
                                        que nos oculta el mundo donde cada tú es una rama
                                        de la que cuelgo  como una hoja suspendida y silente.

                                        ESTOY SOLO , coloco la flor de la ceniza
                                        en el vaso leno de negrura en sazón .Hermana boca,
                                        tu dices una palabra que sobrevive ante las ventanas,
                                        y silente trepa por lo que por mi soñé.

                                       Mi florecer se da en la hora marchita
                                       y reservo una resina para un pájaro tardío :
                                       lleva el copo de nieve en su pluma rojo-vida ;
                                       el grano de nieve en el pico, atraviesa el verano.
                               
                                                                                             Paul Celan

                                   

                                 

Pico Della Mirandola Dixit

"He sido siempre amante tan apasionado de la verdad que, dejada toda preocupación de los asuntos privados y públicos , me he dedicado entero a la paz contemplativa.De ésta ni las calumnias de envidiosos ni los dardos malignos de los enemigos han podido hasta aquí ni podrán nunca apartarme. Ha sido la filosofía quién me ha enseñado a depender de mi sola conciencia más que de los juicios de los otros y estar atento siempre no al mal que se dice de mí,  sino a no hacer o decir algo malo yo mismo."

                                                     Pico Della Mirandola Discurso sobre la dignidad del hombre

Con Rafael Pérez Estrada

 Años atrás Fiesta de la Poesía  Villafranca del Bierzo

                                             Con  Rafael Pérez Estrada, Juan Carlos Mestre 

                                           Con Rafael Pérez Estrada, y Juan Carlos Mestre

La Con Rafael Pérez Estrada 

Con Juan Carlos Mestre Rafael Pérez Estrada, Pablo García Baena y Javier Bello

 Con Rafael Pérez Estrada y Javier Bello

Rafael Pérez Estrada Dixit

"La fantasía, para muchos filósofos, es la más alta expresión de la imaginación,quizás aquella que esté más cerca de los dioses.Yo suelo decir que la imaginación es un lugar en el que llueve."

                                                                                    Rafael Pérez Estrada

Poema de Rafael Pérez Estrada

EL JARDÍN DE LAS MONJAS

         También la primavera visitó el jardín de las monjas, y la

         Abadesa, adusta e inexorable, ordenó velar con espesos

         lienzos la tierna ingenuidad de las rosas, la elegancia

         enfermiza  de los heliotropos, el insoportable descaro

         del anturio y la singularidad americana de las petunias.

         Ningún insecto, ninguna insolente mariposa osaría libar

         de aquellas flores célibes ; y todo prevenido en el jardín,

         también las novicias  fueron veladas en clausura.

                                              Rafael Pérez Estrada de su libro Bajo el cielo indeciso

Rafael Pérez Estrada (Málaga 1934-2000) es uno de los escritores más originales de la literatura contemporánea española. Su obra se nutre de todos los géneros tradicionales

(la poesía, la narrativa y el teatro, pero también el ensayo y el aforismo en un brillante intento de borrar sus límites y superarlos gracias a una singular simbiosis en la que trazos narrativos cobran  la dimensión poética de la metáfora. El libro Bajo el cielo indeciso reúne 

las series poéticas  y los poemas que dejó inéditos Rafael Pérez Estrada en mayo del 2000.

La Tregua de Primo Levi

                                                     EL BOSQUE Y EL CAMINO

     “La nostalgia es un sufrimiento frágil y dulce, esencialmente distinto, más íntimo,  más humano  que los demás sufrimientos  que habíamos soportado hasta entonces : golpes, frío, hambre, terror, privaciones , enfermedades. Es un sufrimiento claro y  limpio, pero urgente : penetra todos los minutos de la jornada, no permite otros  pensamientos, y empuja a la evasión.

                                                                          Primo Levi de su libro La tregua

Poema de Diego Jesús Jiménez ,Espacio para un sueño

                                               ESPACIO PARA UN SUEÑO

                                     Escondido repite,

                             por cipreses y yedras, un pájaro su canto.

                             Celebra la mirada

                             una batalla con el tiempo esta tarde de otoño

                             incendiada de nieblas. Y pensando en la Historia

                             - una nube de polvo en el paisaje,

                             las piedras estañadas por los tonos azules

                             que ha dejado la lluvia en las almenas- ves derramarse el

                                                                                                             tiempo.

                             En la antigua arquería, los fragmentos

                             de una inscripción indescifrable, poco a poco, se han ido

                                                                                                      convirtiendo

                            en pequeños reptiles disecados : la belleza aniquilada

                            que aún asombra a tus ojos . Es el tiempo

                            que, como los ríos ,huye

                           - rehén de sus espejos-, al obsesivo espacio de cuanto no ha

                                                                                                                vivido.

                            Si debemos morir ¿por qué la vida,

                            sobre cualquier lugar de la memoria, continúa esperándonos?

                            Aletargados por el sol, decoran el silencio

                            cuantos signos contemplas

                                                        Tan solo purifica

                            la calma vegetal que respiras, el canto del jilguero

                            que la enramada oculta . Así habitas su edad

                            llena de sufrimiento ; la geometría invisible de su música eterna.

                            Los malvarreales , centinelas de acequias

                            y de ruinas, la claridad del humo

                            de esta tarde de octubre, edifican el reino que recorres.

                                                               No sabes ya si vives,

                            o si sueñas o has muerto y no te has dado cuenta .En sus

                                                                                                  altares

                            lo irremediable de la Historia es venerado .Nace de las orillas

                                                                             de un infinito océano

                            la luz cansada de cuanto te deslumbra. No otra cosa difunde

                            su corazón ahora, que no sea la muerte

                                que continúa latiendo.

                                                                                                           Diego Jesús Jiménez

                                                                                   De su libro Itinerario para náufragos

Último discurso de Salvador Allende

“Trabajadores de mi Patria : quiero agradecerles  la lealtad que siempre tuvieron , la confianza que depositaron en un hombre que solo fue intérprete  de grandes anhelos de justicia, que empeñó su palabra en que respetaría la Constitución y la ley, y así lo hizo. En este momento definitivo, el último en que yo pueda dirigirme a ustedes, quiero que aprovechen la lección : el capital foráneo, el imperialismo, unidos a la reacción, creó el clima para que las Fuerzas Armadas rompieran su tradición, la que les enseñara el general Schneider y reafirmara el comandante Araya, víctimas del mismo sector social que hoy estará en sus casas esperando con mano ajena reconquistar el poder para seguir defendiendo sus granjerías y sus privilegios.

Me dirijo ,sobre todo, a la modesta mujer de nuestra tierra, a la campesina que creyó en nosotros, a la abuela que trabajó más, a la madre que supo de nuestra preocupación por los niños. Me dirijo a los profesionales de la Patria, a los profesionales patriotas que siguieron trabajando contra la sedición auspiciada por los colegios profesionales, colegios de clases para defender también las ventajas de una sociedad capitalista de unos pocos.

Me dirijo a la juventud, a aquellos que cantaron y entregaron su alegría y su espíritu de lucha .Me dirijo al hombre de Chile, al obrero, al campesino, al intelectual, a aquellos que serán perseguidos porque en nuestro país el fascismo ya estuvo hace muchas horas presente ;en los atentados terroristas, volando los puentes, cortando las vías férreas, destruyendo los oleoductos y los gaseoductos, frente al silencio de quienes tenían la obligación de proceder . Estaban  comprometidos. La historia los juzgará.

Seguramente Radio Magallanes será acallada y el metal tranquilo de mi voz ya no llegará a ustedes. No importa. La seguirán oyendo. Siempre junto a ustedes. Por lo menos mi recuerdo será el de un hombre digno que fue leal con la Patria.

El pueblo debe defenderse, pero no sacrificarse . El pueblo no debe dejarse arrasar ni acribillar, pero tampoco puede humillarse.

Trabajadores de mi Patria, tengo fe en Chile y su destino. Superarán otros hombres este momento gris y amargo en el que la traición pretende imponerse . Sigan ustedes sabiendo que mucho más temprano que tarde, de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor.

¡Viva Chile! ¡Viva el pueblo! ¡Vivan los trabajadores!

Estas son mis últimas palabras y tengo la certeza de que mi sacrificio no será en vano, tengo la certeza de que, por lo menos, será una lección moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición”

poema de Raúl Barrientos : Años difíciles

                           

                                                             AÑOS DIFÍCILES

                                                             El mundo ha envejecido

                                                             Y el hombre es el jinete que perdió el caballo

                                                             Piensa Mrs. June Stanford

                                                                                                R. del Valle

                                            El niño es el ángel que perdió el caballo, musitó  en

                                            triplicado  Thomas Dentzel a la hora del espejo,

                                            el día que desmanteló  sus carruseles. Germantown, 1928.

                                            Años difíciles.

                                            Será por mis pecados, repetía Jenny Littleton, rubia entre

                                            negros, mirándose los dientes, sin pan que llevarse a la

                                            boca, la de sus cuatro polluelos.

                                            Años de vender dos lámparas y quedarse con una

                                            alumbrando el paladar. Dios que todo lo ve, ahí

                                            El adorno escuálido del esqueleto con terribles cintas de

                                            cumpleaños.

                                            Y los inviernos, esos alfileres sin llorar, como el olor de los

                                            sótanos húmedos, persistente.

                                            Y el verano del 33 : dormir en el patio, la camisa, la

                                            cabellera desatadas, la locura y el terror de las caries.

                                            Años difíciles. Y comprar, águilas de la ocasión, comprar

                                            ahora que se desplegó esta carcoma, comprar si tienes

                                            El dinero.

                                            O vender si no lo tienes .Y de un plumazo sobre el San

                                            Juan River a todo vuelo, pajaritos de la ocasión.

                                            Monopolio sería la palabra reflejada en el río, detrás del

                                            museo, duplicada en los sueños.

                                            Charles Darrow la escribía y la volvía a escribir en las

                                            arenas de Atlantic City ; la escribía con ese rouge de

                                            película en el espejo del baño. Solo Dios lo sabe.

                                           Todo negocio es un riesgo, que bárbaro .Como el amor. En

                                            el fondo, tal vez caminando por Chelten Ave.

                                            Se trate de comprar un chancho  y venderlo como si fuera

                                            una estrella. El chancho rosado de los carruseles.

                                           Solo los ángeles son capaces de cabalgar chanchos rosados

                                           sin desbarrancarse, musitó Darrow, con el miedito de

                                            no ser original.

                                           Años difíciles, repetía Jenny. Será  por mis pecados que sin

                                           siquiera sonreír he ido cometiendo.

                                           Vuelta loca pecaré, se decía en la tina del baño,

                                            enmarañada frente al espejo.

                                          Galoparás, se dijo a los ojos, como asomando entre medias

                                           De seda

        Raúl Barrientos (Puerto Montt, Chile 1942), desde el año 1974 vive en Nueva York. Libro de             poemas : Relación del Reino de la noche (1982), Pie del Efímero (1985), Libro de las imágenes           (1989), Monarca /1997), Llave de Neón (1998)

Poema de Juan Carlos Mestre

                                                      ELISABETH

                               El 8 de Febrero nace Elisabeth Bishop, hija de emigrantes.

                               Nace en Worcester, Massachusetts, Estados Unidos del Norte,

                               a unos cuantos kilómetros  de la frontera con Canadá,

                               de lo que se deduce que es americana como otros astronautas,

                               hombres de Estado, jugadores de béisbol y escritores célebres.

                               La familia materna anduvo pringada en negocios con barcos veleros

                               y a su padre lo metieron pronto en el hoyo, así que poco pudo hacer.

                               De niña compraba libros, leía cuentos de hadas mientras su madre,

                               Gertrude Bulmer, enloquecía bajo el cielo azul de Nueva Escocia.

                               Antes de cumplir los veinte ya se sabía de memoria Harmonium

                               de Wallace Stevens, una barbaridad para esos años, ir al circo

                               del Emperador de los helados en vez de quedar con chicos

                               y emborracharse un poco. A lo que íbamos, que a los 33

                               conoce a Marianne Moore, ¡imagínate! ,y se queda flipada.

                               Vivió rodeada de ardillas como todas las poetas norteamericanas

                               que duermen de pie en la aldea de las arquitectura moderna.

                               Luego anduvo por ahí, de un lado para otro, como todas

                               las que no pueden quedarse ni un momento quietas.

                               Hizo excursiones al Amazonas para conocer los aborígenes

                               brasileños. Amó a Lota de Macedo Soares y enseñó en Harvard.

                               Murió a los 68, en el otoño de mil novecientos setenta y nueve

                               recordando al tío Neddy, a quién no conocía de nada.

                                                                          Juan Carlos Mestre