jueves, 30 de julio de 2015

Balada del bandolero, poema Alexandra Domínguez



                                                           "La casa roja" grabado

   


BALADA DEL BANDOLERO 


                                    No es fácil encontrarse con un hombre que sea como Búfalo Bill
                                    pero que no sea Búfalo Bill.
                                    Que sea el hombre más fuerte de todo el estado de Michigan
                                    pero que no viva en Michigan.
                                    Que sea el más veloz de los vaqueros desenfundando su revólver
                                    pero que no tenga balas en el revólver.
                                    Que venga cabalgando desde las praderas y no tenga caballo,
                                    entre en una cantina y no tenga sed,
                                    pero que tenga piedad si alguien desenfunda
                                    sin más derecho que el de caer fulminado.
                                    Ciertamente no es fácil conocer a un hombre que sea como Búfalo Bill
                                    pero que no sea Búfalo Bill.
                                   Que sea respetado por los jefes sioux
                                   como aún se respeta en las montañas al águila blanca.
                                   Que sea el más hermoso de los amantes de todo el estado de Michigan,
                                   desde Minessota a Nuevo México,
                                   desde la hebilla de plata de su pantalón
                                   a las Montañas Rocosas de los predicadores del estado de Utah.
                                   Quiero decir que no es fácil enamorarse de un hombre
                                   que persiga cuatreros,
                                   que no es fácil acostarse con él y dormir en sus brazos
                                   y soñar con bisontes,
                                   que tenga una mirada salvaje
                                   pero no sea un salvaje.
                                   Un hombre en los alrededores de Búfalo Bill
                                   que no sea un viejo chacal olvidado bajo la placa de un sheriff,
                                   que asalte almacenes
                                   y compre flores los sábados con dinero robado.

                                   Un hombre que llame a la derrota derrota y al fracaso fracaso.
                                   Quiero decir, eso quiero decir, que no es fácil.

                                                                             Alexandra Domínguez del libro La conquista del aire

martes, 28 de julio de 2015

The Bells poema de Juan Carlos Mestre


Acuarela de Juan Carlos Mestre




                                                                    THE BELLS

                                          The bells from the chapel went jingle-jangle
                                          Cantaba Nick Cave en el coro infantil de las malas semillas
                                          Las ventiscas de los médicos había entrado en su cama
                                          Y las chicas cruzaban las rayas de sus demonios como los pasos
                                                 de cebra
                                          Oye tío no me voy a hacer el que se las puede con todas
                                          No entran en mi sueño los Juegos Olímpicos
                                          Ahora que las hijas de los amigos me traen calcetines
                                          Muchas gracias de todos modos por los zapatos nuevos color
                                                 gomas de mascar
                                          Conozco todas esas cosas que se dicen de quién ni siquiera sé
                                                 su nombre
                                          Una vez nos quedamos hasta muy tarde hablando ligeramente
                                          Me dijo que se había enamorado de un besugo que hacía maneras
                                          Déjalo le dije a un sheriff nunca le dejan de crecer los colmillos
                                         Yo tenía tristezas variadas del tipo olvídame no vales ni para
                                                chatarra
                                          Mis enemigos me sacaban a hombros de la casa vacía
                                          Y eso no es del todo bueno sin una menda con montones de
                                                 billetes se acerca a tu novia
                                          The bells from the chapel went jingle-jangle
                                          Cantaba Nick Cave en el coro infantil de las malas semillas
                                          Para dejarle el taburete a un colega antes hay que haber sido
                                                voceador de periódicos
                                          Haberte enterado antes que nadie de quién ha saltado en
                                                 pedazos al desenterrar un diamante
                                          Lo más probable es que nunca tengamos un cadillac
                                          Lo más probable es que nunca nos volvamos a ver
                                          Vente conmigo tengo una cama que mira al cielo
                                          And the bells from the chapel go jingle-jangle


                                                                                                             Juan Carlos Mestre



viernes, 24 de julio de 2015

Años difíciles, Poema de Raúl Barrientos





       AÑOS DIFÍCILES

                                 El mundo ha envejecido
                                 Y el hombre es el jinete que perdió el caballo
                                 Piensa Mrs. June Stanford
                                                                                                R. del Valle

El niño es el ángel que perdió el caballo, musitó  en
  triplicado  Thomas Dentzel a la hora del espejo,
el día que desmanteló  sus carruseles. Germantown, 1928.
  Años difíciles.
Será por mis pecados, repetía Jenny Littleton, rubia entre
  negros, mirándose los dientes, sin pan que llevarse a la
  boca, la de sus cuatro polluelos.
Años de vender dos lámparas y quedarse con una
  alumbrando el paladar. Dios que todo lo ve, ahí
El adorno escuálido del esqueleto con terribles cintas de
  cumpleaños.
Y los inviernos, esos alfileres sin llorar, como el olor de los
  sótanos húmedos, persistente.
Y el verano del 33 : dormir en el patio, la camisa, la
  cabellera desatadas, la locura y el terror de las caries.
Años difíciles. Y comprar, águilas de la ocasión, comprar
  ahora que se desplegó esta carcoma, comprar si tienes
El dinero.
O vender si no lo tienes .Y de un plumazo sobre el San
  Juan River a todo vuelo, pajaritos de la ocasión.
Monopolio sería la palabra reflejada en el río, detrás del
  museo, duplicada en los sueños.
Charles Darrow la escribía y la volvía a escribir en las
  arenas de Atlantic City ; la escribía con ese rouge de
  película en el espejo del baño. Solo Dios lo sabe.
Todo negocio es un riesgo, que bárbaro .Como el amor. En
  el fondo, tal vez caminando por Chelten Ave.
Se trate de comprar un chancho  y venderlo como si fuera
  una estrella. El chancho rosado de los carruseles.
Solo los ángeles son capaces de cabalgar chanchos rosados
  sin desbarrancarse, musitó Darrow, con el miedito de
  no ser original.
Años difíciles, repetía Jenny. Será  por mis pecados que sin
  siquiera sonreír he ido cometiendo.
Vuelta loca pecaré, se decía en la tina del baño,
  enmarañada frente al espejo.
Galoparás, se dijo a los ojos, como asomando entre medias

De seda.

                                             Raúl Barrientos