Palabras con Camus

                                                    PALABRAS CON CAMUS

                                Cuando tenía doce años mi padre me hablo de El Extranjero,
                                pero yo todavía no era una extranjera.
                               Tiempo después, cruzando  el Magreb, fuimos hasta Oran,
                                en la estación  en que las calles
                                tienen el color  del cobre  y huele  el aire a Kif.
                                Al atardecer yo me perdía entre el murmullo de la kashbah,
                                imaginaba puñales relucientes bajo las túnicas,
                                escarabajos de oro sobre las fragantes alfombras de comino y anís.
                                Nada quedaba ya de la vieja Francia,
                                apenas la flor del mal , apenas la flor del bien.
                                Cuando tenía doce años mi padre me habló de El Extranjero,
                                pero yo todavía no era una extranjera,
                                así que oí la voz del muezzin y entendí lo que entendí.
                                De alguna manera se puede decir que amábamos a Camus
                                esas cosas que se aman al leer un libro,
                                la vida de otros que es también tu vida,
                                el que se desploma sobre la almohada del hierbabuena de la muerte,
                                el que mata con el mismo cuchillo con que corta el pan.
                                Los franceses se habían marchado con sus novelas del Balzac,
                                los pieds noirs bautizados con té azucarado y agua de Dior,
                                las narices largas de monsieur Pompidou.
                                De Flaubert sólo quedaba ya Camus,
                                un gato dormido sobre el mostrador del bar,
                                eso es lo que quedaba de Camus.
                                Cuando tenía doce años mi padre me habló de El Extranjero,
                                un extranjero es tener sed junto a la playa,
                                un extranjero es una sombra que va detrás de ti aunque  no vayas.
                                En esta foto somos tres, está mi padre,
                                está una sombra que no sé, estoy yo al lado.
                                En el horizonte de ve la chimenea de una fábrica ante el mar,
                                yo tenía doce años, quise llevármela conmigo.
                                Era humo, el humo de soñar que  dejan desde entonces
                                al pasar por mi corazón los extranjeros.


                               Pero yo no era todavía una extranjera,
                               aquél no era todavía el lugar del crimen.
                               Ahora no me resulta difícil de recordar,
                               yo caminé por esa playa siendo  niña,
                               mi padre caminó  hasta esa roca, la sombra nos siguió descalza.
                               Esto no es una hermosa historia, pudo serlo,
                               pero ya no es una hermosa historia, soy una mujer

                              Alexandra Domínguez del libro La conquista del aire