Acero de Invierno

                                                           ACERO DE INVIERNO

                         Comamos el poroto desesperado y sin zapatos de la nacionalidad

                                 traicionada,

                         el poroto de los gobiernos ultramontanos,

                                 el poroto sin aliñar y sin pestañear de los asesinatos sociales y las masacres

                                 con el Gran  Capital extranjero a la vanguardia, cuartelazo y

                                 amarillo como un fusilamiento, gritando la desesperación vecinal

                                 y la caída de la  República en las alcantarillas de la oligarquía,

                                 entre patadas y sotanas,

                         el dolor del país poblado de mendigos y multimillonarios, poblado de espanto

                                  y crímenes

                         y las parrandas encadenadas al farol popular  del capitán esqueleto, que es

                                 un ataúd debatiendo sus enigmas trascendentales.

                                                                                    Pablo de Rokha 1961

Poema de Meret Oppenheim

                                                         El rocío en la rosa
                                                        ¿Quién la tocó antes
                                                        Antes de la noche?
                                                        Ella reservó su pálida carne
                                                        Su cera
                                                        Blanca y negra
                                                        Reaparece entre las nubes
                                                        Comiendo mazapán.

                                 
                                                                      Meret Oppenheim

Me gusta decir

                                                              ME GUSTA DECIR

                                Me gusta oíros bajo mi almohada, lluvia, cerezos.
                                Me gusta el grillo que canta en la estantería junto al hombre
                                                       que fue Jueves.
                                Me gustan las jaulas vacías que nunca hospedaron la
                                                       obligación de Dickens por las palabras.
                                Me gustan los estuches de violín donde duermen las manos
                                                       dóciles.
                                Me gusta encontrarte entre las sábanas como si fueras un
                                                       continente desconocido.
                                Me gustan los pasillos de la memoria por los que regreso a
                                                       mi casa
                                y allí está mi padre distraído por la iluminación definitiva
                                                     de los pensamientos.
                                Me gusta haber vivido después de gente como él.
                                Me gusta decir que todo lo importante lo escuché de seres
                                                      inexistentes
                                cuya única virtud fue ser una alacena sin alimentos para la
                                                     melancolía.
                                Me gustaría seguir hablando como hablan los hermanos en
                                                    sueños detrás de las puertas.
                                Me gustaría después de la vida, volver y decírtelo.
 

                                                                                  Alexandra Domínguez
                                                      del libro Poemas para llevar en el bolsillo

A Lindsay poema de Allen Ginsberg

                                                       A LINDSAY

                                 Vachel,salieron las estrellas
                                 ha caído el crepúsculo sobre la carretera de Colorado
                                 un auto se arrastra lento por el llano
                                 en la tenue luz estalla el jazz de la rádio
                                 el vendedor con el corazón roto enciende otro cigarro
                                 En otra ciudad hace 27 años
                                 veo tu sombra en la muralla
                                 estás sentado en la cama con suspensores
                                 la mano sombra levanta una botella de Lysol hasta tu cabeza
                                 tu sombra se derrumba sobre el suelo.
   
                                                                                          París 1958
       
                                                                             Allen Ginsberg

Migajas poemas Enrique Saldivia Péndola

                                                                       I
                                                 Si volviera el niño de entonces,
                                                 lo diría con el tambor,
                                                                    que agarraba vuelo
                                                 y pajareaba con los pájaros



                                                                  XI

                                                                                   Escuchar
                                                las Elegías de Duino
                                                - sin entender una palabra en alemán -
                                                que nos hace temblar.


                                                                    Enrique Saldivia Péndola

La voz de este poeta del mar y de la poesía mínima será un pasaje digno de permanecer en la memoria colectiva de nuestro idioma. Sus preguntas - por suerte - nunca serán respondidas, en honor a los versos y a la belleza. Ni más ni menos.

                                                                            Xavier Oquendo Troncoso