Número equivocado, poema de Wislawa Szymborska

                                                          NUMERO EQUIVOCADO

                                    Sonaba el teléfono en la galería de pintura,
                                    sonaba en la sala vacía a media noche;
                                    si alguien durmiera aquí, sin duda se despertaría,
                                    pero aquí solo hay profetas insomnes,
                                    solo algunos reyes palidecen por la luna
                                    y, conteniendo el aliento, miran todo con indiferencia.
                                    Y la esposa del usurero en aparente movimiento
                                    precisamente hacia ese sonoro objeto en la chimenea,
                                    pero, no deja su abanico,
                                    como los demás se aferra a su inactividad.
                                    Altivamente ausentes, con mantos o desnudos,
                                    desechan inadvertidamente la alarma nocturna,
                                    en la que hay más sentido del humor, lo juro,
                                    que si del marco saltara el mismísimo mariscal de la corte
                                    (al que, por otra parte, solo el silencio le sueña en los oídos).
                                    ¿Y eso de que alguien allá en la ciudad desde hace un rato
                                    tenga ingenuamente el auricular puesto en la sien
                                    después de haber marcado el número incorrecto? Vive, luego
                                    se equivoca.


                                                                                   Wislawa Szymborska

                                                                      Aguafuerte