El señor Rot

 

 EL SEÑOR ROT

 

 

 

La gente que tiene casa suele barrer las hojas del jardín de su casa.

El señor Rot barre todas las mañanas las hojas del jardín de su casa.

La casa del señor Rot está pintada de blanco y tiene un magnolio a la entrada.

El señor Rot saluda los vecinos, 

saluda efusivamente al repartidor de periódicos, 

saluda al lechero y al vendedor de camarones de tierra.

Podría decirse que el señor Rot es un saludador profesional que barre las hojas del jardín de su casa.

Nadie hay en el barrio más experto en asuntos de saludo que el buen vecino Rot, barrendero de hojas del jardín de su casa.Un buen vecino es alguien que te trae por diciembre galletas de pascua y durante las vacaciones te recoge la correspondencia.  El señor Rot separa en montoncitos las hojas, las que están todavía verdes, las que ya se han puesto amarillas, las rojas.  Buenos días señor Rot, adiós señor Rot, hasta luego señor Rot.

El señor Rot es amable, el señor Rot es el padre de Rit y de mi amiga Rat.  El señor Rot llegó a este ciudad a finales del cuarenta y cinco y desde entonces no ha hecho otra cosa que barrer las hojas del jardín de su casa.  Barre por la mañana, barre al atardecer, durante la noche barre.

Aparentemente esta es la historia del señor Rot, padre de Rit y de mi amiga Rat.

                                                                                          Alexandra Domínguez

                                                           Del libro Poemas para llevar en el bolsillo

 

 

 

 

 

A la memoria de Joseph. Poema de Juan Carlos Mestre

 

 

 

 

A LA MEMORIA DE JOSEPH

 

 

 

 

Tomé café con Brodsky en un bar del Gianicolo

Yo no sabía inglés, él no hablaba la lengua de Cervantes

Mecachis en la mar apenas nos pudimos entender

El pidió un sándwich de huevo duro mientras reflexionaba 

Sobre la claridad innata de las ruinas de Roma

Al menos eso deduje por el modo en que desenfundaba

Sus ideas como una navaja de afeitar en la cara de un niño

Los payasos están destruyendo el circo, me dijo

A mi me pareció de mal gusto hacerle algunas matizaciones

Si yo fuera un prerrafaelista también me hubiera enamorado de Ofelia

Si yo fuera un licenciado en ciencias exacta habría reinventado el cero

Tampoco hay que ponerse así por unas cuantas decapitaciones

Ambos sentíamos admiración por los polígamos

Sin embargo, nuestro temperamento flemático 

Era lo más parecido a un buque de guerra

Y hasta las palomas se lo pensaban dos veces antes de acercarse

Iba para Ischia, no muy lejos de donde vivió Virgilio

Haciéndole honores a sus antecedentes de vago

Se fue poniendo rígido al barajar algunos nombres 

Virutas de garlopa, lágrimas de quien pica cebolla

Cambiamos de chismorreo, hablamos de las abejas

Hablamos de los accidentes aéreos y la escritura cuneiforme

De las gallinas en el barro, caravaggios contra berninis

Un tipo estupendo, lo habían echado de un manicomio

Y a mí me echaron de la Academia unos días después

                                       Juan Carlos Mestre del libro La casa roja

Poésies Isidore Ducasse

                                                        Isidore Ducasse

 Je remplace la mélancolie par le courage,le doute par la certitude, le désespoir par l'espoir, la méchanceté par le bien,les plaintes par le devoir, le scepticisme par la foi, les sophismes para la froideur du calme, et l'orgueil para la modestie.
                                              

Ella

                                                                           ELLA

                                               Va cada mañana a la casa de los locos,
                                               entrega pasaportes al siglo diecinueve.
                                               Lleva un cucharón de plata en la mano
                                               y un violín envuelto en un papel burbuja.
                                               Va cada mañana a la casa de los locos,
                                               deja una piedra magnética sobre la repisa.
                                               Pone una herradura bajo la cama
                                               al diosecillo de los números impares.
                                               Va cada mañana a la casa de los locos,
                                               piensa en que trofeos para la felicidad.
                                               En que palabras para los cántaros rotos
                                               donde tachan su cabeza los escolares.
                                               Va cada mañana a la casa de los locos,
                                               calcula que alguien es todo lo que queda lejos
                                               y dibuja con tiza un círculo blanco.




                           Alexandra Domínguez  Poemas para llevar en el bolsillo

Buenos días memoria

                                                          BUENOS DÍAS MEMORIA

                                  De las horas perdidas junto a una taza de té,
                                  de las horas soñadas junto al Gran Meaulnes,
                                  cuando las manos de los poetas eran dos aviones de hélice
                                  y la hija del jardinero llamaba Rimbaud a una oruga.
                                  Buenos días memoria de los espejos borrados
                                  palabras para decir siete cosas con los labios verdes :
                                  querido foulard de niebla, miel con pájaro.
                                  Buenos días aroma de la hierba cortada, puentes del otoño,
                                  caballos con niñas vietnamitas por el cielo de París.
                                  De las horas pasadas junto a Proust,
                                  de las lentas horas escuchando a Moustaki,
                                  cuando brillaban en el tocadiscos los girasoles negros
                                  y era el corazón un barco ebrio hecho de papel.
                                  La vida nunca es fácil, ser feliz, anochecer,
                                  la cigüeña marca las seis en su campaña,
                                  en las veletas del Oeste octubre va a llover.
                                  Buenos días memoria de las cosas más sencillas,
                                  los ojos de mi gatos, su acordeón y él.

                                                         Alexandra Domínguez / La conquista del aire

El violín de Aída

                                                      El violín de Aída

                          Mi madre tocaba el violín junto a la ventana los días de lluvia.
                          Con mirada atenta calculaba la mecanografía secreta del
                                                       grillo
                          que hace sonar la cuerdas bajo el arco de crin.
                          El profesor de música la contemplaba en silencio,
                          hacía de pronto un gesto brusco con la mano
                          y ella se detenía y él le indicaba cómo debía repetir otra vez
                                                     la pieza.
                          El invierno era largo, todas las tardes durante un hora
                          mi madre tomaba clases de violín.El violín de mi madre
                          era un Schuster & Co. que tengo yo ahora en mi casa.
                          A eso de las cuatro subía por la cuesta el maestro de música,
                          con parsimonia y paciencia se disponía a enseñarle la lección
                                                    del día,
                          las mariposas negras del pentagrama, las estrellas de la
                                                   partitura.
                          El invierno era largo, durante una hora mi madre tocaba el
                                                   violín, llovía.
                         A eso de las cinco el profesor daba por concluida la batalla,
                         cerraba su carpeta, cogía su abrigo, intentaba encontrar la
                                                   puerta.
                         Yo lo veía desde la ventana bajar por la cuesta como si se
                                                   fuese abrumado
                          hasta que se perdía entre los árboles su lenta figura vestida de
                                                   negro.
                          El invierno era largo, a eso de las seis mi madre abría de
                                                  nuevo el estuche,
                          sacaba su violín, comenzaba a hacer sus deberes de música,
                                                   llovía.
                          Algo ocurría entonces que no debe ser comprendido,
                          algo que jamás debiera ser explicado,
                          la música del cielo, el canon de la lluvia hecho luz en sus
                                                   manos.


                                                        Alexandra Domínguez La conquista del aire

Poema en el que se habla de lo insignificante

                                    POEMA EN EL QUE SE HABLA DE LO INSIGNIFICANTE

                                  Esta mañana la belleza es insignificante.
                                  Una mesa de madera en una casa de Belfast es insignificante
                                  porque una mesa esta quieta y puede ser tortuga y ser lenta
                                  al cruzar un puente que une lo útil con las chimeneas de
                                                          la poesía.
                                  Otra mesa hecha con la madera del mismo árbol
                                  en la buhardilla donde soñó Nezval en Praga
                                  es insignificante para el que sentado en la taberna en un
                                                        puerto de Noruega
                                  ha abandonado su último sueño y piensa en un barco
                                                         hundido.
                                  Todo lo que es probable es también insignificante,
                                  el cabezal de la cama donde no durmió Rilke en Génova
                                                        es insignificante,
                                   la almohada de barro y el arcón de tablas donde esta Pessoa,
                                   el mascarón de proa que abrió el armario de los mares a
                                                        Neruda.
                                  Esta mañana la belleza es insignificante,
                                  la madera que arde, la corteza del nido del violín,
                                  el lápiz de palo de Chagall, las pajaritas de papel
                                  que echó a volar Virginia Woolf antes de cruzar el agua.
                                  Un árbol no es un árbol si no hubo en él materia de lo
                                                        insignificante,
                                  insignificante es el pájaro en las ramas del árbol de la vida,
                                  el pájaro con pico de alfiler en la solapa con escarabajos
                                                       de Verlaine,
                                  la niña pájaro que pinta con pincel el jardín de los cerezos
                                                       de Chejov.
                                  Lo insignificante es una hoja en blanco, el saxofón sin aire,
                                                         el collar sin pez,
                                  insignificantes los colores en la madrugada marchita de
                                                          los cines,
                                 el vocalista de la orquesta de los pueblos que canta baladas
                                                          en inglés,
                                  oh my love, oh my love.
                                  Esta mañana la belleza es insignificante,
                                  el río Moldava al pasar por Praga, el palomar, el gato de
                                                         mediados de abril,
                                  lo que hubiera podido ser y lo que fui,
                                  el ruiseñor de China en las mezquitas rojas del anochecer,
                                  la red de coleccionistas de mariposas, el bosque azul de
                                                         los barrios pobres.
                                  Lo insignificante, una rosa de papel en un jarrón de plástico.


                                              Alexandra Domínguez   La conquista del aire